Marisol Ramírez (Santo Tomé, Argentina)
Me duele, Señor, me duele
tanta maldad encarnada
la lujuria a rienda suelta
y las pieles laceradas
de centenares de niñas
de mujeres hechas esclavas
para saciar ese morbo
oscuros seres de alma.
Me duele, Señor, me duele
que se publique a sus anchas
que hay una niña perdida
u otra mujer secuestrada
que se encontraron sus restos
mutilados en la casa
sin que espante la noticia
y actuemos como si nada.
Me duele, Señor, me duele
la violencia a mis hermanas
que por atreverse a vivir
dijeron ¡no más, ya basta!
que se vistieron de fiesta
y se pintaron la cara
resurgiendo nuevos bríos
resilientes, aplomadas.
Me duele, Señor, me duele
tanta apatía a mansalva
de los que pueden hacer
y le esquivan la mirada
como si lo que ocurriera
a otros solo pasara
que su círculo está exento
que es una historia lejana.
Me duele, Señor, me duele
la falta de amor que sana
que los hilos de la vida
por interés se desplazan
que haya tanta mentira
que nos hace una emboscada
que se corrompa a los niños
o discrimine a la anciana.
Me duele, Señor, me duele
que la tristeza se ufana
de los buenos corazones
y que ha ganado la batalla
pero no sabe la ingrata
que se viene la estocada
con la carta ganadora
escondida bajo la manga.
Me duele, Señor, me duele
la verdad amordazada
los discursos vacíos
y el ronronear de las panzas
me duele la abierta llaga
en las manos por la asada
de aquel pobre campesino
que sin descansar trabaja.
Me duele toda la vida
que es mucho lo que nos falta.
(Sembrando, 2022)